читать дальше
Вот пишу я истории и рассказики, и как мой друг - Ирка, у которой дайри и ники плодятся, так что за ними не уследить, пишу давно, а точнее мы это делали с ней - наверное, сколько себя помним.
Попытки уйти от этого мира в придуманный, поиграть в персонажей, сказать о себе или показать себя подсредсвом этих же персонажей - все это осталось, где-то около школьной и коледжной парт.
Сейчас книги (меня ломает так называть свои большие истории, ибо книги - это как-то пафосно и серьезно, а я не люблю пафоса рядом со своей персоной) - это не попытка уйти, не попытка выразить свое я. Сложно сказать, что это. Это привычное действие, которое заключается в изложении идей и придумываннии новых, что на самом деле 30%, остальные 70% - это долго-долго дрючить и вычитывать текст. Это работа, чаще нудная.
А веду я весь свой пост к тому, что благодаря моему хобби, я радуюсь не созданным мирам, в которые могу нырять, а тому, как я стала видеть саму реальность. Поняв, что все вокруг - люди, виды, события, даже неприятности - это бесплатный материал для писанины, который можно использовать, а можно нет, я стала ко всему этому относиться проще.
А еще: я смотрю в окно на работе и вижу как снежинки кружат на фоне розовой старой церкви, как белеет ее покатый купол. И если смотреть в мое окно чуть правее, видна эта церковь, купала другой чуть подальше, верхушка ели, крыши старинных домов, и белесый дым откуда-то, то можно представить, что я в старой Москве. Что вместо иномарок по большой Ордынке ездят экипажи и повозки, а дворник метет у подъезда большой метлой из сухих тонких ветвей.
Эта работа дана мне не просто так. Я должна сделать что-то большое и хорошее. Больше нет возможностей ни для каких отговорок и поблажек.